“那你去哪儿？我送你。”
“西湖边。”
车停在西湖边上的时候，已经快晚上十一点了。
杭州的六月中旬已经很热了，白天热得像蒸笼，到了夜里温度降下来一些，但空气里还是弥漫着那种黏黏的、湿湿的热气，像是刚从水里捞出来的毛巾搭在脸上。
但夜晚的风是凉的。
从湖面上吹过来，带着水汽和荷叶的味道，还有一些远处烧烤摊飘来的烟火气，混在一起，说不上好闻，但很真实，很人间。
安慧下了车，对刘姐说：“你先回去吧，我自己待一会儿，待会儿打车回酒店。”
刘姐犹豫了一下：“你一个人——”
“没事。”安慧晃了晃手里的手机，“有事给你打电话。”
刘姐看着她，最终还是点了点头：“别太晚。”
车开走了，尾灯在夜色中渐渐变成两个小红点，然后消失在街角。
安慧站在湖边，低头看了看自己的脚——十厘米的细高跟，穿了一晚上，脚趾被挤得发红，脚后跟都磨出了一个小水泡。
她弯腰把高跟鞋脱了，拎在手里，赤脚踩在石板路上。
石板被白天的太阳晒得温热，但到了夜里已经凉透了。
凉意从脚底漫上来，顺着小腿一路爬到头顶，像一根细细的冰线，把她从那种“飘飘忽忽”的状态里一下子拽回了地面。
舒服。
她沿着湖边慢慢地走，石板路被月光照得发白，踩上去有一种光滑的、微微发凉的触感。
她把步子放得很慢，很轻，像是怕惊动了什么——湖里的鱼，树上的蝉。
走到一处没有人的地方，她停下来，靠着湖边的石栏，低头看着手里的奖杯。
月光落在金色的雕像上，把它照得像一个沉默的、会发光的生命体。
飞天雕像的面部线条模糊，看不出喜怒哀乐，但姿态是向上的、舒展的、充满力量的，像是一个正在飞翔的人，或者一个正准备飞翔的人。
她忽然想起原主。
那个给了她这具身体、现在已经不知道去了哪里的灵魂。
她想，如果原主还在，这一刻，会是什么反应？
大概会哭吧。
原主比她爱哭多了。原主会因为一部电影哭，会因为一首歌哭，会因为一句台词哭，会因为别人故事里的悲欢离合而哭得稀里哗啦。
而安慧呢？她经历了太多世界的生死离别，经历了太多常人难以想象的悲欢，她的泪腺早就被那些经历磨钝了，不是不会哭，是不那么容易哭了。
但这一刻，站在西湖边，赤着脚，拎着高跟鞋，手里握着一座金色的奖杯，月光落在她身上，湖风吹着她的裙摆——
她觉得原主应该看到了。
“我做到了。”她对着湖面说。
声音很轻，被风吹散，像一句说给自己听的话，也像一句说给某个已经不在这里的人听的话。
湖面上有鱼跳起来，扑通一声，荡开一圈一圈的涟漪，把月亮的倒影揉碎了又拼好，拼好了又揉碎。
安慧看着那些碎掉的月光，嘴角慢慢地、慢慢地弯了起来。
不是那种对着镜头的、精心计算过弧度的微笑。
是那种真正的、从心里长出来的、不受控制的笑。
她站在那里，站了很久。
然后她转身，踩着月光和温热的石板路，拎着高跟鞋，慢慢地往回走。
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